Olho os dados
Penso nas probabilidades
O incerto me ronda
O universo me sonda
A angústia me cobre
A flor era amarela
A pintura dentro da aquarela
A onda
Redonda
Assombra
da sombra
Versos tão castigados
Fustigados
Subjugados
Só porque a dor não se exprime
Não se revela
Não quer aquarela
é sequela de uma flor amarela
O mar também marejado
onda
sonda
ronda
assombra
e chora
Décimo Primeiro Capítulo
Há 13 anos
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